Eu poderia tentar descrever aqui, leitor, os meus sentimentos nesses últimos dias, mas não consigo, pois não há palavras suficientes. E talvez eu não as encontre. Afinal, se mal consigo falar, como poria no papel tudo que dá forma aos meus pensamentos? É demasiadamente, estranhamente, feliz, leitor, e talvez você não entenda; talvez, apenas uma pessoa entenda.
Ontem, leitor, me perdi, e ainda estou tentando encontrar-me. Fui para um lugar alto, muito alto, e ainda estou tentando voltar à terra, firmar os pés no chão. Minhas asas não param de bater, ou melhor, não têm parado de bater já há algum tempo, e tornei-me um milagre: sou uma borboleta, que vive mais que todas as outras, que vive e viverá por muito mais que duas semanas. Desafio a gravidade e, por mais que eu me esforce, não consigo aterrissar. Não consigo e nem quero ser igual a todos esses mortais. Sim, mortais, porque se tem uma coisa que eu não quero ser agora é comparada a algo que um dia vai se esvair, a algo que um dia pode acabar repentinamente. E eu não quero que isso se acabe, nem tão cedo, pelo menos não agora.
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